sábado, 14 de marzo de 2009

solilùneo





T: 1998/99 Anillo del flujo rìtmico

Esplèndido y maravillas sumergen su paz a travès de un universo de corales, vidriera oceànica en tu dedo ìndice que hace olas y puebla tus cruceros. Esmeralda, la isla Alba enjuaga en sus orillas torneos demenciales.
My mother limita con canteros florales en los topes de la isla,
volcànica y catastròfica, es mujer y exquisita. My mother es mejor: Làcteadecabrareinanteenvenusydonantelatina.
Emerge orquìdeas con sus odas olìmpicas. Rèinala, ofìdeala.
Intenta sofocar los principios de mi madre!
Sus calendarios glandulares de extractos imposibles danzan sus puentes salivares cual constelación acuosa: su oscuridad…ah , la oscuridad.
Oh! Enredàdse entre sus piernas
bebed sus fluidos,
acercad la lumbre y observad!
Y tù, lee aquel pàrrafo,
bien alto y pronunciado.
Âquel, el de los ojos, ven y sòlo ve.

Por las noches my mother prepara las tormentas,
de vez en cuando la ayudo a diseñarlas.
La naturaleza de sus tormentas es calurosa y adriàtica.
Selvàtica la oscuridad se estrella verdosa y en sus manjares humecta frenesì al pie del volcàn. ¿Leche? ¿Me hablas de leche? ¿Salvia?
Escondidos en cofres improvisados son tesoros los intrèpidos y casi invisibles nativos. Los nativos de la ira de my mother. Los machos compactados, vino de pibes añejados que beberemos cuando maduras.
Luego de franquear los asentamientos falsos, como altares a mi madre,
si es que llegas a Su Mansión colonial que heredarè cuando madura.


LUNES:
Apenas caì la luna,
como de un nativo,
Uno transparente
Brillaba el rocìo que yo rociè.
( Por indicaciones de ella)
Llevè frutos secos y los comì.
Rodè por la tierra cascarosa.


MARTES:
Los aguateros no llegaron.
Tuvimos que beber vino de pibes.
Me desvanecì.


MIERCOLES:
Me llevaron a mi cama.
Las criadas charlan.
Descubro palabras.


JUEVES:
Entregadas al frenesì y a las voces que llevamos dentro,
bailamos como hermanas una danza familiar de fatalidad.


VIERNES:
La tormenta que ambientarè serà mezcla de bebitos y tragedia. Un capullo gris reventón inevitable.
Bailamos los cuadros con orgullo crepuscular, y nosotras, que aprendimos los pasos de chiquitas, podemos improvisar. Horas antes del solilùneo.

He enloquecido, partì un espejo en tres y signè la vida de unas gorgonas. Me corren por la casa con un paño mojado y cubeteraS. Huyo.

Voy por un lugar que contenga mi demencia. Corro. Esperando santas brisas que me sequen el hechizamiento.
Y entonces
Sin poder abrir los ojos:
una tormenta de viento y una voz hermosa truena y desata.

Oh caì de rodillas susurrando oscuramente. Ah, la oscuridad, alucinante flor de violencia y que su luz asfixia, tropical ecuador:Rayo de nieve que despampanante y durmiente
se ha derretido , en trance y fiebre:
My mother le pide que le cante cuando en las noches hot ecuator nos vigila y es cuando se enorgullece de habernos hecho sopranos.

Por la madrugada, en la primavera
Los sutiles mensajes
que desatan su matemàtica mental engendran
y sueltan sus lenguas.


Han florecido las calas del jardìn y el verdor se respira por la llovizna. Yo explicarè la maravilla puesto que yo he estado dentro de mi madre.

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“De acuerdo con el Programa de Progreso final, el canal de cada quien está abierto en su planeta (en acuerdo con sus niveles de conciencia), ya sea directamente o mediante intuiciones, y todavía están siendo abiertos.”

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